21-03-10

Acaso no esté….
y sea un sueño mi historia y mi sonrisa.
Si despierto
ya no serán tus manos como pájaros
ni la lluvia de abril
caerá sobre mis hombros.
No habrá soles
ni cintas de amor girando en mi cintura.
Si despierto
ya no será tu voz y mi voz
jugando en la mañana.
Alguna vez
volveré a ser
la arquera de mis versos.

14-03-06

La vida
juega en las altas siluetas de las nubes,
en los inviernos presos de sus barbas de nieve,
en la voz que se corta en islas de silencios,
en esta página
que deshila palabras
en ese antiguo sol
que me renace.

16 -04 -09

“Escribir poemas significa
estorbar a la muerte”
Cristos Láskaris

La noche con sus pañuelos negros,
la orilla del mar
con su puntilla verde
la lluvia vestida de plata
y esta imagen mía
con sus colores de siempre
que naufraga en las nubes
que se inyecta sueños
para no morir.
Y esta imagen mía
que se hunde en las bocas
de todos los relojes
peregrina en la ciudad
muerta de lunas.

29-01-09

El día agoniza,
los peces retumban
en el vientre del mar.
Yo atardeceré….
la ciudad blanca
también atardecerá.
La ceremonia de los grillos,
la procesión de las aves
repiten el juego de la muerte.

10-10 -10

Una sonrisa leve y una mano piadosa
quizá no haga falta mas que eso
para poder multiplicar violetas
deshojar estrellas
abrazar un reloj como una vida.
Una caricia urgente y una ópera de grillos.
Quizá no haga falta  mas que eso
para celebrar los hijos,
para bautizar poemas
para vestirnos con flores blancas
para rescatar la tarde que se muere
para no recordar
que detrás de alguna puerta
hay una noche pintada de aguaceros.